O BARRO DESSAS HORAS

O barro dessas horas,
matéria de poesia.
Forma bruta dura
dos dias que passam.

O barro dessas horas.
Argila e trabalho.
Forma indefinida súbito vida
na roda do oleiro.

Também eu, artesã ceramista
no barro desses dias e dessas horas.
Sou feita do ancestral barro vermelho do Crato.
Trago nos olhos e na alma o eterno mar da Bahia.
Pisei um dia o vermelho solo de Brasília,
a poeira fina cobrindo os dias,
os móveis,
o respiro.
Sob a aparência algo cosmopolita,
o mesmo barro candango.

Ali onde sonhos viram pedra
em beleza ou desalento.

O barro não floresce,
sedimenta em mim escrita e versos,
formas incubadas no barro das horas.

Escrita como argila.
Argila para o corpo envelhecido.
Argila para a pele da alma
em dias rubros de pasmo e dor.

Ainda busco o Jardim do Éden,
mesmo se ora nada vejo senão o barro,
sem seu ornamento de flores.

ANÔNIMA

Imprensada na engrenagem de carrinhos
de supermercado, morreu, na China, uma mulher.
A esteira rolante quebrou e ela ficou presa
entre carrinhos.
Anônima entre bilhões de humanos.
Anônima na engrenagem.
Máquina, compras, a vida de bilhões, impessoais.
Sua vida, sua memória, sua estrela,
suas crianças talvez,
ali imprensadas.
Nunca poderia ter sabido de sua existência.

Do outro lado do mundo,
sua morte dói.

O RIO

O rio leva e lava
águas de memória e limo.
Correnteza.

Leva a mim mesma,
como se lhe pertencesse,
e a poesia que vibra,
imóvel,
alerta.

PELO MURO MÁGICO DA BRINCADEIRA

Tempo em suspenso,
vozes,
movimento.
Mágicas cortinas que tudo envolvem,
até mesmo o olhar austero, imediato e alheio.

Ali estou agora transportada, surpassando distâncias.
Posso sentir a intensidade,
o momento,
presente pleno,
a vida.
Gritos, luta, emoções extremas,
vividas sem transição ou limite,
todos juntos.

Um poema era música:
De que são feitos os meninos,
de que são feitas as meninas?
De poeira,
terra,
água. 

De terra molhada de chuva —
extensão de nossos corpos de criança,
barro em que nos plantamos até hoje.

Nariz escorrendo.
Pés descalços,
Pele rajada, arranhões,
lanhuras que nem doem,
ou que se esquecem de doer.

Irmãos e primos, um só organismo,
cor de terra, cor de criança,
um mesmo barro,
um mesmo coração de menino ou de menina,
um mesmo desespero de chegar,
exercício lúdico dessa aflição de busca,
eterna companheira.

E o fim, a meta?
Brincadeira é coisa que não tem fim,
nem precisa ter,
existe em si mesma,
acontecendo incessante,
coração disparado.

Vozes, ímpeto,
vultos em labirintos
de claros-e-escuros.

Uma eventual fogueira,
vaga-lumes,
besouros e sapos,
estrelas cintilantes,
euforia e pranto,
a vida em desabalada carreira.
Frêmito, ânsia.
Alegria, sofreguidão.
Infância.

ABRAÇO VERDE

Isto também é o Crato:
um grande abraço verde.
A serra abraça e é em seu colo que nos reunimos em festa.
Olho em torno e há quietude.
Os lugares cheios de infância seguem em mim,
fraternos.
Suas árvores, águas e bichos me embalam
e comovem.
Por aquela fresta,
naquele olhar,
minha adolescência ainda espia.
Das histórias que me contam, parece que a terra,
uma vez acolhedora,
é agora a que pode trair e decepcionar.
A terra,
a cidade cada vez mais urbana,
o rural que se esfacela.
A serra,
seus silêncios e sua verdade.
As poucas palavras
e as palavras de infinita mágoa.

Deixei meu coração numa ondulação desta serra.
Aqui fui eu mesma de um modo inteiro e por uma vez.
Depois fiquei a me procurar,
fingindo ter saído para sempre,
disfarçada de estrangeira.
Mas aqui estou:
nos olhos que me olham e em mim,
neste imenso afeto à flor da pele,
nas palavras ocultas nas horas do dia,
nesta agonia,
neste sabor de verdade.