• Antonio Brasileiro  Feira de Santana, BA

SENTADO AQUI

Hoje não quero fazer nada.
Vou só estar sentado aqui.
A ler, talvez, um livro
  delicado.

 ) A conversar, quiçá,
 com os bem-te-vis
 e as nuvens esquecidas
   de passar. (

Não peças jamais à vida
compreendê-la.
Vês? Aquela estrela
  apenas brilha.

• André Caramuru Aubert  São Paulo, SP

DOMINGOS

acordar naqueles domingos vazios,
domingos que seriam vazios, dias
ocos. acordar naqueles domingos
em que o tédio e a solidão seriam a companhia,
a preocupação. acordar naqueles dias,
as paredes brancas manchadas do apartamento, não
ter o que fazer, para quem ligar, com quem
sair. acordar naqueles domingos, ainda
me lembro.

• Líria Porto  Araguari, MG

IMPOSIÇÃO

morria de medo da morte
resolvi matar a morte
sangrei a morte de morte
um punhal fino e cruento
e a morte não morreu

condenei a morte à forca
mas a corda que eu usava
com toda a força que tinha
enrolou-se-me ao pescoço
fui eu que quase morri

ofereci-lhe veneno
um copo cheio de morte
a morte bebeu a morte
e a morte não morreu
brincava a morte com o gelo

(existe a lei do mais forte)

• Déborah de Paula Souza  São Paulo, SP

CARTAS DE ÁGUA

      Para Carlos, o Algum

Escrevo ao guardião das palavras
Ao bebedor das águas
elevo a primeira taça
aos que recolhem a beleza
e as facas afiadas

Escrevo ao poeta escutador
aquele buda que contempla
nosso trapézio sem rede
(senhor, escutai a nossa sede)

Escrevo ao mercador
de chá de artemísia
ao viajante mentiroso
que viu a manhã
antes das manhãs
e articulou o cosmo com as fábulas
e as fábulas ao espaço ambíguo
dos voos e dos vidros
socorrendo assim
a todos nós
que chegamos vazios
com seu vazio muito maior
imenso, oco
seu estado de caverna e mulher
suas pirambas de amor

Dirijo-me ao monge
de cabeça raspada
e ao detento fugidio
que entrou e saiu
de todas as prisões
(e soprou o silêncio
na boca da noite)

Esta nuvem carregada
contém caixa de lágrimas
pedriscos, folhas, cantigas de riachos
uma figa de jade e aquela orixá
de vestido dourado
(vai tudo nesse bornal
de papel de pão)

Ao destinatário do enigma
segue o genoma da chuva
e a espiral de anunciação

Isso que vai acontecer
inscreve-se na contração:
idioma fluente
virada de luas
palavras de água
agora tuas

• Ronaldo Costa Fernandes  Brasília, DF

MINHA VENDEIA

Sou antes de tudo um fraco. Meu quintal
tem muitos sertões.
Em minha Vendeia apontam
variados canhões Krupp.
Esta é a minha favela,
e seus batalhões de secas.

Em cada palavra
que se nega
há um genocídio de recusas.
Nem sempre são bons
os conselhos de Antônio Conselheiro.

• Júlio Machado  Niterói, RJ

QUARTA CANÇÃO DO EXÍLIO

A imigrante brasileira
que trouxe no bolso um broto
de boldo disse: ó Lisboa,
és boa como um tumor
que fenece e se esboroa.

• Iacyr Anderson Freitas  Juiz de Fora, MG

UM SONETO DA SÉRIE “PEQUENOS PLÁGIOS PARA A POSTERIDADE”

LIRA USUFURTUÁRIA: Camilo Pessanha

Foi um dia de inúteis agonias.
Dia de sol, de overdoses de sol.
Aqui devo escrever: espadas frias
retalharam de nuvens meu lençol.

Foi um dia de falsas alegrias.
Eu mesmo ostentei a custo um sorriso.
Um só. Longe passaram romarias
e em mim tudo foi feito de improviso.

Dia imprestável mais que os outros dias,
tão cheio de soberba e sobreaviso.
Difuso de teoremas, de teorias,

com pedágios vedando o paraíso.
Um dia assim, de inúteis agonias,
me impõe o que para me impor preciso.

• Marina Rabelo  Natal, RN

[TENHO CHORADO]

tenho chorado
no meio da rua
dentro do carro
ao telefone
com estranhos

falo em voz alta
do luto
da falta

o coração despedaçado
à espera de uma palavra
que conforte
que nunca é
o suficiente

todas as águas
vivas
correm
se atormentam
dentro de mim

queimam

• Ésio Macedo Ribeiro  Chicago, EUA

DA PANDEMIA VII

Um me diz que tem chorado todos os dias.
Outro, que seu parceiro de trabalho se suicidou.
Aquela, lá, avisa que não está dormindo bem.
Uma prima disse que nunca mais vai viajar.
Tem um que disse não descer mais pelo elevador.
Outro rapaz, que resolveu fazer um curso para ser corretor de imóveis.
Ela, aquela moça, que tem medo de perder o emprego.
Um fotógrafo, que não pega nenhum trabalho há mais de quatro meses.
Alguns reclamam de uma louca gritando pelas ruas.
A vizinha revolta-se com as sacolas de compras na porta do vizinho escritor.
Um outro, que tem medo de que a mãe contraia o vírus.
Aqueles todos, que irão à praia sem medo nenhum.
Uns põem máscaras, mas não são bandidos.

• Sônia Barros  Santa Bárbara d’Oeste, SP

RETRATO REVISITADO

Diante de uma tela de Jules Breton,
o rapto,
uma sensação
de febre
trazendo à memória
o retrato
da mãe e de outras tantas mulheres
trabalhando na terra como se fossem leves
os fardos,
e o sol não as queimasse
por dentro.

••• ————— Ana Lis, a canção ————— •••

ANA LIS

ana lis, me diz.
o que foi feito da gente
quando a gente era feliz?
e não pensava no tempo
do relógio da matriz?

ana lis, me diz.
aonde foram dar nossos sonhos
de desenho feito a giz?
ficou alguma ferida
resistindo à cicatriz?

ana lis, me diz,
ainda existe no mundo
o direito a pedir bis
das coisas que não valeram
quando eu era inda aprendiz?

ana lis, me diz,
nunca tive sossego
por ter feito o que eu não fiz
por onde levo a esperança,
por acaso ou por um triz?

ana lis, responde, please.

   Marcílio Godoi, in Estados Úmidos da Matéria (Patuá, 2016)